it is not much

não é muito

eu suponho como outros que

vim pelo fogo e pela espada,

pelo amor frustrado,

pela cara no muro, bêbado no mar,

e eu escutei a música simples da água corrente

na banheira

e quis me afogar

mas não podia de jeito nenhum suportar

que outros carregassem meu corpo três andares abaixo

por entre as boquetas curiosas dessas biscates;

a psyche foi queimada

e nos deixou insensatos,

o mundo tem sido mais escuro que as luzes apagadas

num armário cheio de morcegos famintos,

e o uísque e o vinho penetraram nossas veias

quando o sangue era fraco demais para fluir;

e acontecerá com outros,

nossos momentos felizes serão poucos

porque temos um senso crítico

e quase nunca nos deixamos enganar pelo riso;

insetos montam no pára-brisa

mas conseguimos ver além

uma paisagem desolada

e que aproveitem seu momento;

só pedimos que leopardos guardassem

nossos sonhos esquálidos.

certa vez estava eu lá deitado num

hospital branco

para os moribundos e o moribundo

eu, onde algum deus mijou uma chuva de

razão para fazer as coisas crescerem

só para morrerem, onde de joelhos

orei por LUZ,

orei por l*u*z,

e orando

rastejei como um verme cego na

teia

onde fios de vento colaram atrás da minha mente

e então morri de pena

do Homem, de mim mesmo,

e uma cruz sem pregos,

vendo cheio de medo como

o porco se esbalda em seu chiqueiro, peida,

pisca, e come.

*

it is not much

I suppose like others

I have come through fire and sword,

love gone wrong,

head-on crashes, drunk at sea,

and I have listened to the simple sound of water running

in tubs

and wished to drown

but simply couldn't bear the others

carrying my body down three flights of stairs

to the round mouths of curious biddies;

the psyche has been burned

and left us senseless,

the world has been darker than lights out

in a closet full of hungry bats,

and the whiskey and wine entered our veins

when blood was too weak to carry on;

and it will happen to others,

and our few good times will be rare

because we have a critical sense

and are not easy to fool with laughter;

small gnats crawl our screen

but we see through

to a wasted landscape

and let them have their moment;

we only asked for leopards to guard

our thinning dreams.

I once lay in a

white hospital

for the dying and the dying

self, where some god pissed a rain of

reason to make things grow

only to die, where on my knees

I prayed for LIGHT,

I prayed for l*i*g*h*t,

and praying

crawled like a blind slug into the

web

where threads of wind stuck against my mind

and I died of pity

for Man, for myself,

and a cross without nails,

watching in fear as

the pig belches in his sty, farts,

blinks, and eats.

*   *   *   *   *

Charles Bukowski nasceu em Andernach, Alemanha, em 1921, e morreu de leucemia em 1994, em Los Angeles. Maldito, poeta das ruas e dos malogros, da melancolia furiosa e contemplativa,  escreveu como nenhum outro a frustração e a angústia daquele geração perdida dos poemas de Ginsberg, I saw the best minds of my generation. Seus versos dilacerados, abruptos, são como navalhas enferrujadas e imundas que entrecortam olhos e garganta. Seus poemas são como as baratas sem as quais a cidade em que vivemos sequer existiria. Bukowski encarna o lado imundo, negligenciado e indigente, do homem e da cidade, nossos semelhantes, nossos irmãos.

Sua poesia está reunida em The pleasures of the damned (New York: HarperCollins, 2007); it is not much é do último livro The people look like flowers at last (As pessoas se parecem finalmente com flores), de 2007.

O escritor é publicado no Brasil pela L&PM.